Temperaturas recordes na região de Nova York
passando de 37°C no quinto dia consecutivo e sem previsão de acabar.
Vou dizer quem eu quero!
Eu disse que ligo depois.
Sim, vai conseguir o que deseja.
...um criminoso saca uma arma.
Isso nunca deu certo!
Qual é o seu problema? Mandei nunca tocar...
Quer tirar o seu carro?
Saiam da frente!
Meu Deus!
Mexam-se.
Começaram a atirar.
Saiam da frente, cacete!
Largue a arma!
Largue a arma e deite-se no chão...
Saiam da frente! Mexam-se!
- Mexam-se! - Saia do carro!
- Saiam da frente agora! - Saia do carro agora!
Chame a polícia.
- E então ele foi... - Você!
Fiquem calmos.
Chame a polícia.
Me solte! Por favor, me largue.
- Socorro! Alguém acuda! - Quieta!
Para trás, pessoal. Por favor.
UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
Já acordou uma manhã,
e desde que saiu da cama, você sente
que cada molécula do seu corpo dói?
- Não, nunca. - Estou sofrendo, cara.
Voltou a fazer academia?
De jeito nenhum. Acha que sou capaz de fazer escolhas saudáveis?
Eu saí, Matthew. Fui dançar.
- Prefiro não acreditar nisso. - Mesmo assim, é verdade.
- Posso fazer uma pergunta? - Diga.
- É louco? - Sim.
- Diga que foi a barista. - Ei, Foggy. Está bonitão!
O nome dela é Bethany e é muito flexível.
Você é meu herói.
- Olhe por onde anda, babaca. - Quando vão sair juntos de novo?
- Essa é a parte triste. - Não!
Sim. Uma noite apenas.
Na despedida, ela me abraçou como a um primo e disse: "Eu te ligo."
Isso é cruel.
- Sabe qual é o meu problema? - Não é sua dança.
Sabe que danço bem.
É trágico que seja cego e não tenha me visto dançar.
Mas posso citar o que ouvi na faculdade.
Vamos, o que é? Qual é o problema?
Não tenho parceiro. Você nunca mais sai comigo.
Pode imaginar Nelson e Murdock na pista de dança?
Não posso negar, parece épico.
Então, venha comigo. Só uma vez, nós dois.
O que foi?
Você está sangrando.
- Onde? - Na base do crânio.
Limpou?
Ninguém vai notar, se é o que quer dizer.
Obrigado.
- Odeio isso. - Não precisamos falar a respeito.
Bem pensado.
Karen tem perguntado. Os cortes, arranhões, hematomas.
- O que você diz a ela? - Que tem um problema com a bebida.
Que horrível.
É mais plausível do que dizer
que coloca uma fantasia de Daredevil e bate em desconhecidos.
Esse problema não é mais só seu.
Já não me preocupo mais com ossos quebrados
e em achá-lo espancado e em coma.
- Mas e nós? - Nelson e Murdock?
Já pensou no que acontece se for apanhado?
No mínimo, perde a licença.
Então, você continuará o bom trabalho que começamos.
Você ouve o que diz?
Você é meu sócio. Não quero continuar sozinho.
Foggy...
semana passada, uma cliente veio ao escritório, Zuly Almeida.
Corria perigo. Não tínhamos recurso legal para oferecer.
Eu lembro.
Você recomendou um abrigo para mulheres agredidas.
- E ela foi. - Sim, tentou.
Naquela noite, o marido descobriu que ela queria deixá-lo,
e a seguiu até o ponto do ônibus
bêbado e com um facão na mão.
- Você não me contou. - Estou contando agora.
O Sr. Almeida saiu do apartamento
com a intenção de cortar a Sra. Almeida em pedacinhos,
começando pela cabeça.
Adivinhe?
Nunca aconteceu.
Em vez disso, ele acordou no hospital com dois braços quebrados
e um mandado de restrição grudado no peito.
Caramba, Matt.
Se eu tiro a noite de folga, pessoas são feridas.
Não quero perder você.
- Não vai perder. - Prometa.
Quer que eu jure de pés juntos?
Não tire sarro de mim.
Eu juro.
Vamos. Vamos trabalhar.
É, tenho de sair desse calor.
NELSON E MURDOCK ADVOGADOS
Idiotas.
Bom dia, rapazes. Fizeram o caminho mais longo hoje?
- Bom dia para você também. - Bom dia, Karen.
- O que temos? - Tudo bem.
O cachorro do Sr. Marino foi espancado violentamente
pelo vizinho depois de o cachorro
macular a estátua de São Francisco do vizinho.
"Macular"?
Trepou nela até ficar satisfeito.
- Eis um cachorro que quero defender. - Ele é todo seu, caubói.
E o Sr. Maxwell foi agredido em uma briga de bar ontem.
Ele começou.
Liguei para o Metro-General e o outro cara vai se recuperar,
mas se forem a julgamento,
será melhor esperarem que tirem os pontos da mandíbula.
Sua garota é durona.
Nem imagina quanto.
E o visto de trabalho da Srta. Jacinto
foi negado pela terceira vez.
O pai dela faleceu e ela diz que o trabalho na fábrica é
o único sustento da família.
- Diga para ela não se preocupar. - Sim.
Já estou com os formulários dela.
Ótimo, porque vamos conseguir algo melhor para ela.
Esses são os clientes da primeira hora.
Querem falar sobre o cliente das 10h?
O que é isso?
As bananas são do Sr. Tate.
Pagamento pelo lance do acidente. E para você...
Torta de ruibarbo e morango.
Vou te devorar.
Então...
Instalei um demonstrativo de software de contabilidade no meu computador.
A boa notícia é que posso reativar a cada 30 dias
com um endereço falso de e-mail. Mas...
a má notícia é que estamos falidos.
Literalmente. Sem dinheiro. E nosso faturamento não cobre as contas.
Vamos dar um jeito.
Não sei como, mas sei que daremos.
Tudo bem.
Enquanto isso, acho que temos...
tortas e frutas.
Sim, e ventiladores.
- Portáteis e elétricos. - Sim.
E uns aos outros.
Srta. Jacinto, entre, por favor.
Vamos ver se achamos um jeito melhor de viver em Hell's Kitchen.
Sente-se, por favor.
Desculpe, Sr. Nesbitt. Ainda está agitado.
Melhor controlá-lo, Thomas.
Seu vira-lata miserável!
Onde estava essa gana há dez minutos?
O lugar fede a cocô de cachorro!
Olha quem fala.
Alguém traga uma bebida para ele.
Grotto, seu desgraçado. Não se cansa de puxar o saco do Nesbitt?
Cavalheiros, se me permitem,
uma palavrinha antes de começarmos.
Esta é uma noite de comemoração.
Uma noite para discutirmos o futuro da família,
a gratidão que sentimos pelo apoio de seu pai.
Mas, talvez o mais importante,
é também um momento de sóbria reflexão.
Sóbria, o cacete.
Há duzentos anos, nossa gente era apenas míseros fazendeiros
lutando para sobreviver.
Eles não tinham nada além de suas esperanças e punhos,
e trouxeram os dois quando vieram para os EUA,
muitos para esta cidade.
Acho que já bebeu o bastante, George.
Alguns de vocês são jovens,
então não se lembram,
mas houve um tempo em que os irlandeses dominavam Hell's Kitchen.
Nenhum filho da mãe dava um passo sem nos prestar contas,
e quem se atrevia a nos desrespeitar pagava caro.
Mandávamos nos policiais, juízes, políticos.
A cidade toda nos obedecia.
Mas ficamos complacentes.
Perdemos o rumo.
Apenas o suficiente para um lixo como Wilson Fisk
roubar o que era nosso por direito.
- Está certo. - É!
Alguns de nós temíamos o Fisk.
Alguns fugiram.
Uns poucos
até aceitaram trabalhar para ele.
Ficando contra a sua própria gente.
Mas agora o Devil o derrotou,
e isso, cavalheiros, nos deu uma chance singular.
Os russos estão mortos.
Os chineses puseram o rabo entre as pernas e fugiram,
deixando o tráfico de drogas para quem quiser.
A yakuza ficou quieta.
- Que se danem! - Que se danem todos!
- Que se danem todos. - Agora é a nossa vez.
Se alguém nos enfrentar,
pintaremos as ruas de vermelho com seu sangue.
E quando se forem, deixaremos seu pai orgulhoso
e nos livraremos dos traidores sujos que traíram seus compatriotas
e Hell's Kitchen será nossa de novo!
Isso soou como trapaça, Srta. Page.
Foggy, acha que estamos sendo enganados?
Tão certo quanto o ar da Josie estar pifado.
Que ar?
Pelo menos, ela trouxe água.
Não, não faça isso.
- Não pode beber essa água. - Os canos daqui têm problemas.
Ferrugem, mofo.
Acho que dá para ver as bactérias flutuando aí dentro.
É por isso que bebemos os coquetéis sem gelo.
Finja que está no exterior,
de férias em um lugar exótico, sem mojitos.
Josie põe hortelã na cerveja.
- Certo. - Sua vez, amigo.
Tenho de ir ao banheiro.
E vigie-a com seus quatro sentidos.
- Ela é tão rápida quanto bonita. - Certo.
Ela me recorda a mim mesmo.
Este lugar desperta algo especial no Foggy.
Não é o álcool?
Não, é a companhia.
Ele gosta quando nós três estamos juntos.
Se dependesse dele, faríamos isso o resto da vida.
Maldição.
- O que houve? - Errei minha tacada final.
Ia dar uma tacada final contra um cego?
Como consegue dormir à noite?
Não sinto pena de você, Murdock.
Ainda não sei quem está trapaceando aqui.
Tudo bem.
Aqui está a bola branca.
Certo, está alinhado com a bola branca.
A bola seis está à direita, a caçapa em frente.
Seis na caçapa dois.
Mande ver.
- Como me saí? - Você tem potencial.
- Muito bem. - Aqui, de novo.
Bola seis.
Em frente. Só...
bem de leve.
Vamos, já fez isso antes. Mande ver.
Não!
Joguei bem, hein?
- Derrubou a bola oito. - Bem, alguma coisa entrou.
É o seguinte. Arrumem as bolas,
vou comprar bebidas para a revanche.
- Eu deixo vocês sozinhos um minuto... - Ela quis me ensinar.
O quê?
Exibido.
Ei, Foggy.
O cara no bar que está olhando para cá, você o conhece?
Não. Por quê? Qual é a dele?
Alta adrenalina.
O coração dele está fora de controle.
Bem, ele está perto da Karen.
Tem algo no casaco dele.
Casaco? O lugar está quente.
Não preciso de habilidades para saber que deve estar armado.
Não faça uma cena. Metade do povo aqui está armado.
É, mas ninguém está com o dedo no gatilho.
Obrigada, Jos.
É novo por aqui, amigo?
- Na verdade, não. - Ei, está tudo bem.
Só quero que saiba que é um lugar legal
com boa gente.
Há muitos lugares para um cara como você beber.
Só estou dizendo.
Não é o que pensa. Tenho negócios aqui.
Com Nelson e Murdock.
Você deve ser o cego.
Quinze homens, irlandeses durões. Armados.
Todos eles foram mortos.
Foi um massacre.
Não fomos atingidos por uma família rival. Estou dizendo, fomos...
atacados por um exército.
- Uma história e tanto. - É um fato.
Acreditem, podem ir ver.
Clube Burren, 47 com a 10. Não tem como errar.
É a parte de Nova York que parece zona de guerra.
Qual é o seu envolvimento na organização deles?
- Quem é ela? - Responda à pergunta.
Capanga.
Trabalho com eles há tempos. Não vou negar.
Coletas, entregas, às vezes faço coisas que...
não deveria.
Não sou nenhum santinho.
Só estou dizendo que sou fichinha.
Diferente dos homens para quem trabalho,
e os caras que fizeram isso.
Estou dizendo, não tive nada a ver com o massacre.
Digamos que os irlandeses foram atacados
por um sindicato poderoso do crime...
se você foi o único sobrevivente,
sua sorte irá irritar algumas pessoas perigosas.
Não brinca!
Tenho assassinos procurando os meus homens.
Minha gente acha que sou traidor ou dedo-duro.
Como Nelson e Murdock pode ajudá-lo, senhor...
- Sou Grotto. - Grotto, o quê?
Só Grotto.
Proteção à testemunha.
Vocês precisam me tirar daqui
antes que eu acabe no único lugar mais quente que isso...
- permanentemente. - Somos uma firma de advocacia.
Sim, uma de confiança.
Com boa reputação depois que derrotaram Wilson Fisk.
Só a promotoria pode fazer um acordo.
Não vou entrar lá sem um advogado.
Eu sei e vi muita coisa.
Conto tudo aos policiais para me tirarem de Hell's Kitchen.
Temos boa reputação por representar
as pessoas boas de Hell's Kitchen,
não por negociar em nome de criminosos profissionais.
E se um criminoso quiser mudar de vida?
Só peço por uma segunda chance.
Sei que vim apenas com a minha palavra.
Não tenho ninguém que fale por mim, mal posso cobrir seus honorários.
Mas dizem que Nelson e Murdock confiam nas pessoas.
E preciso disso no momento.
Por favor.
Fique escondido. Vamos dar uma olhada.
Tem algum lugar para ficar?
Nossa.
Pessoal?
Ele está sangrando.
Sempre que acho que já vi de tudo,
Hell's Kitchen consegue me surpreender e me dar um chute no saco.
Levará semanas para processar tudo isso.
Onde está a mão desse babaca?
- Temos de postar algo agora. - Temos dois.
- Dois? - Sim.
- Pode precisar de... - Certo.
Temos a perícia no local.
Só preciso saber se meu irmão está aí dentro.
Afaste-se. Sinto muito, não posso responder agora.
Ei, Brett! Aqui, Matt.
Diria que é bom te ver, mas nessas circunstâncias...
- Poderia se afastar, senhor? - Temos algumas perguntas.
Se vieram atrás de clientes, podem notar que não sobrou nenhum.
- Alguma pista do que houve? - Querem saber o que rolou?
Leiam nos jornais como todo mundo.
Não somos todo mundo, mano.
Você me chamou de "mano"?
Etiquete esse como seis.
Certo. Vamos trazer os sacos para cadáveres.
Veja isso, sim?
Que tipo de bala pode perfurar
um colete de fibra de poliéster mais grosso que meu pau...
e atravessar a mesma coisa nas costas?
Certo, nós entendemos.
Não pode falar sobre uma cena de crime ativa.
Entretanto...
e se...
falando hipoteticamente...
tivéssemos um novo cliente que pudesse ajudar...
a esclarecer algumas coisas na investigação?
- Quão novo? - Fresquinho.
- Ele estava aqui? - Sigilo profissional.
Bem, Sr. Nelson, se fosse verdade...
Falando hipoteticamente.
...eu diria que esconder o seu cliente da polícia
seria obstrução de justiça,
e provavelmente eu prenderia vocês pessoalmente.
Em teoria.
Acho que não podemos nos ajudar.
Fazem mais de 37 graus esta noite, sargento.
Por que um mafioso irlandês
usaria colete de proteção em uma reunião no próprio clube?
Mande falarem baixo lá dentro ou alguém será advertido.
Eu ajudo vocês
e vocês me ajudam?
É só o que queremos.
É totalmente proibido vazar informações à imprensa.
- Gostaria que continuasse assim. - Brett,
pode confiar em nós.
Somos advogados.
Venham aqui comigo.
Vamos.
A promotoria está doida para descobrir o que houve.
Não é o primeiro ataque com esta assinatura.
Chamam de massacre entre gangues.
A central acha que há novos jogadores em Hell's Kitchen,
e quem quer que sejam, formam uma espécie de organização paramilitar
com treinamento, conhecimento e equipamento para destruir meia cidade.
- O que querem? - É o que não entendemos.
Não sabemos quem são.
Só sabemos quem não são.
Eu diria que não gostam dos irlandeses.
Você acha?
Onde vamos colocar esse babaca?
O necrotério está lotado.
É pior do que aconteceu com os Cães do Inferno.
Nós temos experiência passada,
então estou avisando como amigo para ficarem fora disso.
Se tiverem uma testemunha, é melhor entregá-la e se afastarem.
Hell's Kitchen está prestes a explodir.
Ouviu? Ele me chamou de amigo.
O que ouviu? Sua audição é melhor.
O mesmo aconteceu com os Cães do Inferno semana passada.
- A gangue de motoqueiros? - Sim.
- Em que estamos nos metendo? - Não sei.
Posso dar uma investigada, ver quem fala, mas...
Você ouviu o que o Brett falou?
É um esquadrão de assassinos treinados soltos por aí.
Não são o tipo de caras que desafia para uma luta de cuecas.
Ei! Não é cueca, Foggy.
Cueca é confortável.
Você é muitas coisas. Mas não é à prova de balas.
- Até amanhã. - Você é um babaca.
Mas se não posso detê-lo, pelo menos me deixe ajudar.
Tenho um informante. Talvez descubra alguma coisa.
Legal. Tenha cuidado.
Você não tem direito de dizer isso!
Você teve múltiplos ferimentos, Steve.
Tudo bem? O médico falou...
- Não! Nada de médico. - O corte é profundo.
No músculo, sem dano vascular.
Nada que fisioterapia não resolva.
Precisa ficar aqui.
- Não vai rolar. - Não, eu vim ajudá-lo.
Me prendendo em um hospital com um alvo nas minhas costas?
Quer esperar a bala pela janela
- ou eu mesmo puxo o gatilho? - Ouça, Steve.
- Não, ouça você, sua idiota! - Pode confiar em mim!
- Quem diabos é Steve? - Você.
Seu nome é Steve Schaffer e sou sua esposa, Isabelle.
Brigou no bar defendendo a minha honra.
E além da cerveja desperdiçada
quando a garrafa cortou sua carne,
não tenho arrependimentos, pois eu o amo desde os 16 anos,
com seu forte temperamento irlandês e tudo mais.
A enfermeira chegou a chorar quando falei isso.
É uma boa história, boneca.
Tem de ir para casa agora.
Não tem coragem para o que vem por aí.
Volte para a cama, querido, e sossegue.
Porque eu sou a melhor chance que tem no momento.
Temos rifles,
carabinas, espingardas
e a clássica escopeta.
Garanto que todas são melhores do que as que estão no mercado.
Nenhuma semiautomática.
Pra que precisam de semiautomáticas, dois fodões como vocês?
Seja lá que exército for, estão matando em dúzias, Turk.
Sem "semis", nada feito.
Cara, já vi você atirar.
Nenhuma "semi" vai fazer você ser bom de mira.
Serre os canos, aumente a área de impacto,
e me agradeça depois, pois não é atirador de elite.
O que você disse?
Merda.
Roupa legal.
Um grupo de irlandeses foi massacrado esta noite.
É uma pena, mas não vou chorar.
Falam de um exército na cidade.
Poder de fogo militar de alto volume.
- Quem é o fornecedor, Turk? - Acha que eu sei?
Uma merda como essa está muito acima da minha posição.
É a verdade.
As armas no meu porta-malas não matam nem coelho.
Está bem! Ouça.
Ouvi algo de um cara na Rikers.
Tem a ver com o Fisk.
- O Fisk se foi. - É,
mas depois que cuidou dele, o que achou que ia acontecer?
Todas as gangues grandes estão tentando pegar o que o gordo deixou para trás.
Soube até de um cartel.
Eles estão trazendo munição pesada de Juárez.
Nível militar.
- Onde? - No armazém.
Distrito do Matadouro, Rua 13 e alguma coisa,
juro que contei tudo que sei.
Ouça, cara.
Eu lhe dei o que queria.
Minha mão está quebrada,
tenho de repor o vidro.
Que tal me deixar ir embora?
Vamos, D.
Estou em condicional.
Não posso voltar pra cadeia. Por favor.
Senti falta de Hell's Kitchen.
Ela não sentiu falta de você.
Beleza.
Quer saber? Que assim seja.
Porque nós dois sabemos que serei solto até o fim do mês...
Eu o verei então.
CÃES DO INFERNO
Apenas para membros, gorducho.
Tudo bem, vim encontrar um amigo.
Caia fora ou vai se machucar.
Ele é um alto membro dos Cães do Inferno.
Eu juro, só preciso falar com ele.
Qual é o nome do figurão?
Smitty.
Não se mexa.
Parece que estou armado?
Vai desejar estar.
Venha comigo.
Olhe pra esse babaca.
Disse que veio ver o Smitty.
Velho amigo.
- Velho amigo? - Sim.
Terceira série. Turma da irmã Haney?
Ela pegava no nosso pé.
Ele está ou devo... Não!
Puta merda!
- Qual é o seu nome? - Foggy! Franklin Nelson!
Nunca ouvi falar de você.
Conheço o Smitty de longa data.
Ah, é? Eu também.
Obviamente, seguimos caminhos diferentes...
- Acha isso engraçado? - Não.
- Não, senhor. - Porque daqui a dois segundos
- vou cortar a sua garganta. - Não sou policial.
É federal?
Sou advogado.
Olhe, só preciso de cinco minutos com o Smitty e juro, vou embora.
Vai embora agora.
Se voltar aqui, sairá em pedacinhos.
Mexa a cabeça se entendeu.
Leve-o para os fundos e mostre o que pensamos de advogados.
Não, por favor, não.
Está tudo bem. Vou tirar você daí.
Vou tirar você daí.
Foi um erro vir aqui, percebo agora.
- Quieto. - Só queria ajudar, eu juro.
- Smitty entenderia! - Smitty está morto, idiota!
O quê?
Tem de acreditar em mim. Eu não sabia.
- Acredito que há muita coisa que não sabe. - Certo, veja.
O Smitty foi há tempos.
Há alguns anos, ajudei um tal de Foster.
- Era motoqueiro! - Não é dos nossos.
- Ricky Wex? - Quieto!
Ajudei um tal de Pope!
É, disseram que os ferimentos não eram da batalha,
mas eram!
Só não se manifestaram por 20 anos.
Conseguimos a cirurgia e então,
uns meses depois, ele estava de novo na Harley dele,
fazendo o que vocês fazem. O que não é da minha conta!
Ajudou o Pope?
Saia já daqui!
- Sério? - Agora!
O que houve com o Smitty?
- Fala sério? - Vim aqui por um motivo.
Preciso de respostas!
Se eu não conseguir respostas, muito sangue inocente pode ser derramado.
Pessoas de que gostamos serão feridas.
Você não parece ser do tipo sentimental,
mas ainda está ouvindo.
E essa faca não está no meu pescoço, então acredito que agora...
talvez estejamos do mesmo lado.
Tem coragem, Harvard. Vou admitir.
Columbia, na verdade, mas não é coragem.
Está mais para adrenalina pura.
Eu não estaria perguntando,
não estaria aqui se não fosse importante.
Smitty estava contrabandeando,
na I-90 com quatro irmãos, transportando algo grande.
Foram atacados por um exército. Todo o grupo foi estraçalhado.
Pareciam queijo suíço.
- Tem ideia de quem foi? - Não.
Grupo novo, não importa. Seja quem forem, vamos encontrá-los.
E quando os encontrarmos, vai querer estar bem longe da ação.
Não ouviu nada disso de mim. Agora, vá.
E não volte.
Eu sempre soube que o diabo viria me buscar.
Mas achei que estaria morto primeiro.
- Vou buscar ajuda. - Não!
Quem fez isso?
Ninguém escapa disso.
Ninguém pode escapar.
Me diga.
Me diga quem eles são.
Não são "eles".
Ele.
É só um homem.
Pare aí.
Meu Deus!
Meu Deus.
O que foi aquilo?
Merda.
Alguém veio terminar o trabalho.
Não se mexa.
Não, que se dane.
Ele tem uma arma!
Merda.
Vamos.
Vamos!
Meu Deus.
Merda.
O quê? Não tem a chave certa?
- Quieto! - O carro é seu?
- Pertencia a um amigo. - Onde ele está?
Morto.
Entre.
Bangue.
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