BLOG PESSOAL DO DR. JOHN H. WATSON
Como vai o "Blog"?
Bom, muito bom.
- Não escreveu nada, não foi? - Acabou de escrever:
"Ainda tenho problemas de confiança."
E leu o que escrevi de cabeça para baixo.
Entende o que quero dizer?
John, você é um soldado.
Vai demorar um pouco para se adaptar à vida civil,
e escrever um "blog" sobre tudo o que aconteceu consigo,
honestamente, ajudar-lhe-á.
Não aconteceu nada comigo.
SHERLOCK EPISÓDIO 01
12 DE OUTUBRO
- Onde está o carro vermelho? - Foi para Waterloo, desculpa.
- Apanha um táxi. - Não apanho táxis.
- Eu amo-te. - Mesmo?
Apanha um táxi!
O meu marido...
foi um homem feliz que viveu a vida ao máximo.
Amava a família e o seu trabalho,
e ter acabado com a sua vida desta maneira...
É um mistério...
E uma surpresa para todos que o conheciam.
26 DE NOVEMBRO - Táxi, táxi!
- Volto em dois minutos. - Por quê?
- Vou buscar o meu guarda-chuva. - Podemos dividir o meu.
Dois minutos, está bem?
RAPAZ DE 18 ANOS SUICIDA-SE, DENTRO DO CENTRO DESPORTIVO
27 DE JANEIRO
- Ainda está a dançar? -Sim, se chamas a isso dançar.
- Tens a chave do carro? - Tirei-a do bolso dela.
Onde ela está?
O corpo de Beth Davenport,
UM ESTUDO EM ROSA
A Ministra dos Transportes, foi encontrada esta madrugada
num edifício nos arredores de Londres.
Investigações preliminares sugerem o suicídio.
Confirmamos que este aparente suicídio é muito parecido
com o do Sr. Jeffrey Patterson e o do James Phillimore.
Acreditamos que tenham ligação. Já estamos a investigar,
e o Detective Inspector Lestrade irá responder às vossas perguntas.
Inspector, como estes suicídios estão relacionados?
Bem, todos tomaram o mesmo veneno.
Foram encontrados em locais
para os quais não havia motivo para estarem.
- Não mostravam indícios... - Não existem suicídios em série.
Bem, aparentemente existem.
Não há nenhuma ligação entre estas três pessoas?
Ainda não encontrámos nenhuma ligação, mas...
Estamos à procura. Deve haver alguma.
ERRADO!
Se receberam uma mensagem, ignorem-na.
- Mas, apenas diz "ERRADO". - Ignorem-na.
Se não houver mais perguntas, encerraremos esta conferência..
Se são suicídios, o que estão a investigar?
Como já havia dito, estes suicídios
estão claramente ligados.
É um facto atípico,
e temos os nossos melhores homens a investigar.
ERRADO!
- Mais uma vez diz "ERRADO". - Mais uma pergunta.
Há alguma possibilidade de serem assassinatos?
E se forem, é trabalho de um assassino em série?
Sei que gosta de escrever sobre isto,
mas estes, foram suicídios. Sabemos distinguir.
O veneno foi claramente auto-administrado.
Sim, mas se forem assassinatos, como podemos ficar seguros?
Bem, não cometam o suicídio.
Jornal Daily Mail!
Este é um momento assustador, para todos,
mas o que podemos fazer, é tomarmos algumas precauções.
Estaremos tão seguros quanto desejemos estar.
ERRADO!
SABES ONDE ENCONTRAR-ME. SHERLOCK HOLMES.
Obrigado.
Faça-o parar com isso. Faz-nos parecer idiotas.
Se me disser como ele faz isso, eu faço-o parar.
John! John Watson!
Stamford, Mike Stamford.
- Frequentámos St. Barts juntos. - Desculpa, Mike, olá.
- Sim, eu sei. Engordei - Não, não.
Ouvi que foste baleado. O que aconteceu?
Fui baleado.
Continuas na Barts? - A ensinar agora,
jovens brilhantes, iguais ao que éramos.
Deus, odeio-os.
E tu, de passagem pela cidade até te estabeleceres?
Londres é cara, para quem vive de uma pensão.
Não suportarias outro lugar.
Não o John Watson que conheço.
Não sou o John Watson.
-O Harry não poderia ajudar? - Como se isso fosse acontecer.
Não sei, dividir um apartamento ou algo do género?
Quem iria querer-me como colega de quarto?
O quê?
És a segunda pessoa que me diz isso hoje.
Quem foi a primeira?
É recente? - Acabou de chegar.
67 anos. Causas naturais.
Trabalhava aqui. Eu conhecia-o, era gentil.
Bom. Começaremos com o chicote.
Então, dia mau, não?
Quero saber que ferimentos irão surgir nos próximos 20 minutos.
O álibi de um homem depende disso. Manda-me uma mensagem.
Olha, estava a pensar se... Depois, quando terminares...
Estás a usar batom? Nunca usaste antes?
Dei um pequeno retoque.
Desculpa, estavas a dizer?
Estava a pensar se não gostarias de tomar um café?
Preto, duas colheres de açúcar, por favor. Estarei lá em cima.
Está bem.
- Um pouco diferente do meu dia. - Não faz ideia.
Mike, emprestas-me o teu telefone? O meu está sem sinal aqui.
- O que há de errado com o fixo? - Prefiro mandar mensagem.
Desculpa, deixei-o no meu casaco.
Aqui.
- Use o meu. - Obrigado.
Este é um velho amigo meu. John Watson.
Afeganistão ou Iraque?
Desculpe? Qual deles? Afeganistão ou Iraque?
- Afeganistão, como sabia? - Molly, café, obrigado.
O que aconteceu com o batom? Não ficou bem em mim.
A sério? Era um grande avanço. Agora a tua boca está mais pequena.
Está bem.
Gosta de violinos?
Desculpe, o quê?
Eu toco violino quando estou a pensar, e às vezes não falo por dias.
Isso incomoda-o?
Possíveis colegas de quarto devem saber o pior do outro.
- Falaste de mim? - Nem uma palavra.
Então, quem falou alguma coisa sobre colegas de quarto?
Eu falei. Disse ao Mike que devo ser uma pessoa difícil,
pois ninguém quer dividir um comigo. E aqui está ele,
com um velho amigo que voltou do Afeganistão.
Não foi difícil de deduzir.
Como sabe do Afeganistão?
Vi um agradável lugar no centro de Londres.
Acho que podemos pagá-lo.
Encontrar-nos-emos lá, amanhã à noite. 19 horas em ponto .
Desculpe, tenho que ir.
Acho que deixei o meu chicote na morgue.
- Só isso? - Só isso, o quê?
Acabámos de nos conhecer e vamos procurar um apartamento?
Algum problema?
Não sabemos nada um do outro.
Não sei onde nos encontraremos. Nem sequer sei o seu nome.
Sei que foi médico do exército e que voltou devido a invalidez.
Tem um irmão que se preocupa consigo, mas não lhe pede ajuda
por não gostar dele, talvez pelo alcoolismo,
ou pela sua recente separação.
Sei que a sua terapeuta acha que o seu coxear é psicológico, estou certo?
Acho que é o suficiente para começar, não acha?
O meu nome é Sherlock Holmes e o endereço é Baker Street, 221B.
Boa tarde.
Sim, ele é sempre assim.
MENSAGENS ENVIADAS.
SE O SEU IRMÃO ESTÁ PERDIDO, AJUDE-O. SHERLOCK HOLMES.
Olá.
- Sr. Holmes. - Sherlock, por favor.
Localização privilegiada. Deve ser caro.
Sra. Hudson, a proprietária, fez um preço especial.
Devia-me um favor. Há alguns anos o marido
foi condenado à morte na Flórida, e ajudei-o.
Impediu que ele fosse executado?
Não, garanti que fosse.
Sherlock!
Sra. Hudson, Dr. John Watson.
- Olá, entrem. - Posso?
Sim.
Irá ficar muito bonito.
- Muito bonito, mesmo. -Sim.
Sim, é exactamente o que eu acho.
- Mudar-me-ei imediatamente. - Assim que limpar esta porcaria.
- Tudo isto... - Bem, posso arrumar
as coisas um pouco.
- Este crânio? - Um amigo meu.
Quando digo amigo...
O que achou, Dr. Watson?
Há outro quarto lá em cima, se precisarem de dois quartos.
Claro que precisaremos.
Não se preocupe. Temos de tudo aqui.
A Sra. Turner ao lado, tem um casal.
Sherlock. Que confusão que você fez.
Pesquisei sobre si na Internet ontem à noite.
Algo interessante? Encontrei a sua página na internet.
- A Ciência da Dedução. - O que achou?
Disse que poderia identificar um programador pela gravata
e um piloto pelo polegar esquerdo.
Sim.
E posso ler a sua carreira militar no seu rosto e pernas
e os hábitos alcoólicos do seu irmão pelo telemóvel.
Como?
E estes suicídios, Sherlock? Achei que viessem direitos a si.
Três exactamente iguais.
Quatro.
Houve um quarto.
- E desta vez há algo diferente. - Um quarto?
- Onde? - Brixton, Lauriston Gardens.
O que há de novo neste? Não virias se não houvesse algo.
Nenhum havia deixado bilhete. Desta vez deixaram.
Virás?
- Quem é o perito? - Anderson.
Ele não trabalha bem comigo.
- Ele não é o seu assistente. - Preciso de um assistente!
- Virás? Não na viatura. Estarei logo atrás.
Obrigado.
Brilhante! Sim!
Quatro suicídios em série e agora um bilhete!
Natal antecipado.
Sra. Hudson, chegarei tarde. Posso precisar de comer algo.
Sou a proprietária, querido, não a sua empregada.
Algo frio servirá.
John, tome um chá, sinta-se em casa.
Não me espere acordado!
Olha como ele sai...
O meu marido era assim.
Mas parece ser do tipo mais sossegado.
Farei um chá. Descanse a sua perna.
Que se lixe a minha perna! Desculpe, desculpe.
É que às vezes esta coisa maldita...
Entendo, querido. O meu problema é o quadril.
- Uma xícara de chá seria óptimo. - Só esta, não sou a sua empregada.
- E biscoitos, se tiver. - Não sou a sua empregada!
É um médico.
Na verdade, um médico do exército.
Sim.
- É dos bons? - Muito bom.
Já viu várias lesões, então. Mortes violentas.
Bem, sim.
Várias coisas más, aposto...
Claro que sim. Suficientes para uma vida.
- Queres ver mais? - Não... Deus, sim.
Desculpe Sra. Hudson, pularei o chá.
- Vou sair. - Os dois?
Suicídios impossíveis? Todos os quatro?
Não dá para ficar em casa, quando algo divertido está a acontecer.
- Olhe para si, feliz. Não é certo. - Quem se importa com o certo?
O jogo, Sra. Hudson, acabou de começar!
Táxi!
- Está bem, podes perguntar. - Sim, aonde vamos?
Para a cena do crime. Próxima?
- Quem és tu e o que fazes? - O que achas?
- Diria detective particular. -Mas?
Mas a polícia não procura detectives particulares.
Faço consultoria investigativa. O único no mundo, eu inventei.
- Como assim? - Quando não sabem o que fazer,
eles consultam-me. - Eles não consultam amadores.
Ontem ao ver-te falei em Afeganistão ou Iraque. Pareceste surpreso.
- Sim, como sabias? - Não sabia, eu vi.
O teu cabelo, postura, dizia que era um militar.
Mas a tua conversa... "Um pouco diferente do meu dia",
percebi que estudaste em Barts. Então... médico do exército.
O rosto bronzeado...
mas não acima dos pulsos. Estiveste fora, mas não apanhaste sol.
Coxeias ao andar, mas não pediste uma cadeira,
ficaste de pé, como se não tivesses nada,
então, o coxear é psicológico.
Ou seja, as circunstâncias da lesão foram traumáticas.
Ferido em combate.
Ferido em combate e bronzeado: Afeganistão ou Iraque.
Disseste que eu tinha uma terapeuta.
Tens um coxear psicológico, claro que tens um terapeuta.
Ainda tem, o teu irmão. O teu telefone.
É caro, tem E-Mail, MP3... Procuras um colega
de quarto, não compraste o telefone, foi um presente.
Arranhado. Não uma, mas muitas vezes.
Ficou num bolso com chaves e moedas.
Não cuidarias dele assim. Por isso teve outro dono antes.
A próxima é fácil. Já sabes.
A gravação?
Harry Watson. Alguém da família deu-lhe o telefone.
Não o teu pai. Isto é uma coisa moderna.
Um primo. Mas é um veterano que mal arranja uma casa para viver.
Não deves ter uma família grande. Deve ser do teu irmão.
Agora, quem é a Clara? Três beijos sugerem
uma ligação amorosa. Os arranhões no telefone
indicam mulher, não namorada.
Deve ser recente, digamos que seis meses.
Um casamento conturbado. Ele largou-a em seis meses.
Se ela o tivesse deixado, ele guardaria isto como recordação.
Ele queria se livrar disto. Ele deixou-a.
Deu-te o telefone para manteres contacto.
Procuras um lugar barato, mas não procuras o teu irmão.
Indica que tens problemas com ele.
Porque gostas da sua mulher ou devido à bebida.
- Como sabes sobre a bebida? - Um palpite. E dei-me bem.
Na parte do carregador. Tem alguns arranhões.
À noite, ao carregá-lo as mãos tremem e arranha a entrada.
Não se vê isto no telefone de uma pessoa sóbria.
- E estavas certo. - Estava? No quê?
A polícia não consulta amadores.
Isso... foi incrível.
- Achas mesmo? - Claro que foi.
Foi extraordinário. Mais do que extraordinário.
- Os normais não dizem isso. - O que pessoas normais dizem?
Sai fora!
Errei alguma coisa?
Harry e eu nunca nos demos muito bem.
Clara e Harry separaram-se, há três meses
e agora estão a divorciar-se. E Harry é um alcoólatra.
Já é o bastante. Não esperava acertar tudo.
Harry é o diminutivo de Arrie.
- Harry é a tua irmã. - Olha, o que eu faço aqui?
- Irmã! - A sério, o que faço aqui?
Há sempre alguma coisa.
- Olá, aberração! - Vim ver o Inspector Lestrade.
- Por quê? - Fui convidado.
- Por quê? - Quer que eu dê uma olhadela.
- Sabes o que eu penso, certo? - Sempre, a Sally.
Sei até que não dormiste em casa ontem à noite.
-Eu não... quem é este? - Um colega, Dr. Watson.
Dr. Watson, Sargento Sally Donovan.
Uma velha amiga.
Um colega? Como conseguiste um?
Ele seguiu-o até sua casa?
- Sabes, é melhor esperar... - Não.
Os esquisitos chegaram. Estou a levá-los até aí.
Anderson. Aqui estamos novamente.
É a cena de um crime. Não a contamine. Fui claro?
Bastante claro.
A sua mulher ficará fora muito tempo?
Não finja que deduziu. Alguém deve-lhe ter dito.
- O seu desodorizante disse-me. - O meu desodorizante?
-É para homens. - Claro que é. Por isso, uso-o.
A Sargento Donovan também.
Acho que evaporou. Posso entrar?
- Se está a insinuar... - Não estou a insinuar nada.
Sei que a Sally foi só conversar e acabou por passar a noite.
E deve ter limpo o seu chão, pelo estado dos joelhos.
Precisas de um desses.
- Quem é ele? - Está comigo.
- Mas quem é? - Já disse, está comigo.
Não vais-te trocar?
- Onde está? - Lá em cima.
- Posso dar-te dois minutos. - Posso precisar de mais.
O nome é Jennifer Wilson conforme os cartões de crédito.
Estamos a recolher mais detalhes.
Não está aqui há muito tempo. Umas crianças encontraram-na.
Calado.
- Não disse nada. - Mas estás a pensar. É irritante.
CANHOTA
RACHE, VINGANÇA EM ALEMÃO
RACHEL
HÚMIDO
SECO
HÚMIDO
LIMPO
SUJO
CASAMENTO INFELIZ HÁ 10 ANOS OU MAIS
LIMPO
SUJO
REGULARMENTE REMOVIDA
ADÚLTERA
Alguma coisa?
Não muita.
Ela é alemã.
Rache. É "vingança" em alemão. Ela tentava dizer-nos algo...
Sim, obrigado pela intromissão.
- Ela é alemã? - Claro que não.
Ela não é daqui. Passava a noite em Londres
antes de voltar, para Cardiff. Até agora, bem óbvio.
- Perdão, óbvio? - Qual é a mensagem?
Dr. Watson, o que achas?
- Da mensagem? - Do corpo. É o médico.
Temos uma equipa lá fora.
Não trabalham comigo. Quebrei todos os protocolos para te trazer aqui em cima.
Sim. Porque precisas de mim.
Sim, preciso.
Ajuda-me, Deus.
Dr. Watson.
Faça o que ele disser. Fique à vontade.
Anderson, mantenha todos fora por alguns minutos.
- O que faço aqui? - Estás a ajudar-me.
- Deveria ajudar-te a pagar o aluguer. - Isto é mais divertido.
Divertido? Há uma mulher morta aqui.
Essa análise está perfeita, mas esperava algo mais profundo.
Asfixia, provavelmente.
Desmaiou e sufocou-se no próprio vómito.
Não sinto cheiro de álcool.
Pode ter sido um AVC. Talvez drogas.
Sabes o que é, leste os jornais.
Ela é um dos suicidas. O quarto...?
Sherlock, dois minutos. Diz-me o que sabes.
Ela já passou dos 30. Profissional, pelas roupas...
Da imprensa, acredito. Devido ao alarmante tom de rosa.
Saiu de Cardiff, para uma noite em Londres, a julgar pela mala.
- Mala? - Sim.
Casada pelo menos há dez anos, não era feliz.
Teve uma série de amantes, mas nenhum sabia que era casada.
Meu Deus, se inventaste isso tudo...
A aliança. Deve ter uns dez anos, no mínimo.
O resto das jóias estão limpas, mas não a aliança.
Brilha mais do lado de dentro, do que de fora.
Essa parte só fica limpa se a tirares dos dedos.
Não é por causa do trabalho. Não trabalha com as mãos.
Então, o porquê de remover o anel?
Não foi um amante, não fingiria ser solteira, tanto tempo.
- Então, era mais do que um. - Brilhante.
- Desculpa. - Cardiff?
- É óbvio, não? - Não para mim.
Deus, o que acontece no teu cérebro, é irritante.
O casaco.
Está húmido, apanhou chuva nas últimas horas.
E não chove em Londres, nesta época.
Em baixo da gola está húmido. Ela voltou-se contra o vento.
Há um guarda-chuva, mas está seco, não foi usado.
Era um vento forte, para se usar guarda-chuva.
Sabemos pela mala que pretendia passar a noite.
Mas, não deve ter viajado mais de duas ou três horas
porque o casaco não secou.
Então, onde choveu e fez ventos fortes no raio deste tempo de viagem.
Em Cardiff.
- Fantástico. - Sabes que falaste em voz alta?
- Desculpe, vou-me calar. - Não... tudo bem.
- Onde está a mala? - Sim, onde está?
Deve ter um telefone ou agenda. Descubra quem é a Rachel.
Ela estava a escrever Rachel?
Não, era um recado raivoso em alemão.
Claro que estava a escrever. Só poderia ser isso.
Por que esperou estar a morrer, para escrever?
- Como sabes da mala? - Respingos no calcanhar
e na barriga da perna, só na perna direita.
Trazia uma mala de rodinhas na sua mão direita,
pelo tamanho dos respingos, era pequena.
Uma mala pequena, mulher vaidosa
com uma mala de viagem, ela veio só para ficar uma noite.
Onde está a mala, o que fizeram com ela?
Não havia mala.
- Repete lá isso. - Não havia mala. Nunca houve.
Mala! Alguém achou uma mala? Havia uma mala na casa?
Sherlock, não havia nenhuma mala!
Se foi envenenada, ingeriu comprimidos.
Há evidências claras, e podes as ter perdido.
Está bem, obrigado. E...
Foram todos assassinados. Só não sei como.
Não foram suicídios, foram mortes em série.
Temos um assassino em série. Há sempre algo a se procurar.
- Por que dizes isso? - A mala! Onde está?
Ela comeu-a? Alguém esteve aqui e levou-a.
O assassino conduziu até aqui. Esqueceu a mala no carro.
Deve ter ido a um hotel e deixou-a lá.
Ela não foi a um hotel. Olha o cabelo.
A cor do batom e dos sapatos.
Nunca sairia do hotel com o cabelo a parecer...
- Sherlock? - O que foi? O quê?
Os assassinos em série, são complexos. Precisamos que cometa um erro.
- Não podemos apenas esperar. - Já esperámos. Olha para ela!
Houston, temos um erro. Vai até Cardiff.
Descobre a família e amigos de Jennifer Wilson.
Encontra a Rachel!
Claro. Mas qual foi o erro?
Rosa!
Vamos acabar com isto.
- Ele já foi. - Quem? Sherlock Holmes?
Sim, ele foi embora. Ele faz sempre isso.
- Ele volta? - Não me pareceu.
Certo.
Certo...
- Desculpe, onde estou? - Breton.
Sabe onde consigo um táxi?
É que... bem...
A minha perna.
- Tente a rua principal. - Obrigado.
Não é amigo dele. Ele não tem amigos.
Então, quem é?
Eu sou... não sou ninguém. Acabei de conhecê-lo.
Aceite um conselho. Fique longe dele.
Por quê?
Sabe por que ele estava aqui?
Ele não é pago, nem nada.
Ele gosta disto. Ele afunda-se.
Quanto mais bizarro o crime, mais fundo ele vai. E sabe que mais?
Um dia, só descobrir não será o suficiente.
Um dia estaremos ao lado de um corpo que ele colocou lá.
- Por que ele faria isso? - Porque ele é um psicopata.
Psicopatas aborrecem-se.
- Donovan. - Estou a ir.
Fique longe do Sherlock Holmes.
Táxi! Táxi...
Estou.
Há uma camera de segurança no prédio, à sua esquerda.
Consegue ver?
Quem fala?
Quem está a falar?
Vê a camera, Dr. Watson?
- Sim, vejo. - Observe...
Há outra camera no edifício atrás de si, vê?
E, por fim, uma no topo do prédio à sua direita.
Como está a fazer isso?
Entre no carro, Dr. Watson.
Eu faria uma ameaça, mas tenho a certeza
que a situação é-lhe bastante clara.
- Olá. - Olá.
- Como se chama? - Era... Anthea.
- É o seu nome verdadeiro? - Não.
- Sou o John. - Sim. Eu sei.
Tem algum sentido eu perguntar, aonde vamos?
Nenhum. John.
Está bem.
Sente-se, John.
Sabe, eu tenho um telefone.
Quero dizer, muito inteligente, e tudo mais.
Mas... poderia ter-me ligado.
Para o meu telemóvel.
Quando se tenta evitar a atenção de Sherlock Homes,
aprende-se a ser discreto, por isso este lugar.
A perna deve estar a doer. Sente-se.
Não me quero sentar.
- Não me parece com medo. - Não parece intimidador.
Sim...
A coragem de um soldado.
Coragem é o melhor modo de se dizer estupidez, não acha?
Qual é a sua ligação com o Sherlock Holmes?
Nenhuma. Apenas conheci-o. Eu conheci-o... ontem.
E desde ontem vão juntos, resolver crimes.
Devemos esperar o casamento no final de semana?
- Quem é você? - Alguém interessado.
Interessado no Sherlock? Por quê?
Acho que não são amigos.
Já o conhece. Quantos amigos acha que ele tem?
Sou o mais próximo de um amigo que ele pode ter.
- E isso seria? - Um inimigo.
- Um inimigo? - Na sua cabeça, com certeza.
Se perguntar, provavelmente diria que sou o seu arqui-inimigo.
Gosta de ser dramático.
Bem, graças a Deus que é diferente.
BAKER STREET. ASSIM QUE FOR CONVENIENTE. SH.
Espero não estar a distrai-lo.
Nada me distrai.
Continuará a sua parceria com o Sherlock Holmes?
Posso estar errado...
Mas acho que isso não é da sua conta.
- Pode ser. - Não, não pode.
Caso queira mudar-se para...
Baker Street, 221B.
Ficarei feliz em pagar
uma quantia generosa, para facilitar-lhe as coisas.
- Por quê? - Porque não é uma pessoa saudável.
- Em troca de quê? - Informação.
Nada indiscreto.
Nada que o faça sentir-se... desconfortável.
- Só diga-me o que ele faz. - Por quê?
Preocupo-me com ele. Constantemente.
Gentil da sua parte.
Mas, por diversos motivos prefiro que não me mencione.
Temos o que se chamaria de... relacionamento difícil.
SE FOR INCOVENIENTE, VENHA ASSIM MESMO. SH.
- Não. - Mas nem mencionei a quantia.
E nem se preocupe.
Fica leal muito depressa.
Não, só não estou interessado.
"Problemas de confiança", diz aqui.
O que é isso?
De todas as pessoas no mundo porque confiar em Sherlock?
- Quem disse que confio? - Não me parece ter muito amigos.
- Já terminámos? - Diga-me você.
Acho que já o avisaram para ficar longe dele,
mas pela sua mão esquerda, vejo que isso não vai acontecer.
- A minha o quê? - Mostre-me.
Não...
- Notável. - O que é isso?
As pessoas saem por esta cidade,
só vêem ruas, lojas e carros.
Quando sai com o Sherlock Holmes, vê um campo de batalha.
- Já viu, não foi? - O que tem a minha mão?
Tem um tremor intermitente na mão esquerda,
a sua terapeuta acha que tem transtorno pós-traumático.
Acha que é atormentado pelas lembranças do serviço exército.
Quem é você?
- Como sabe disso? - Dispense-a. Ela está errada.
Está sobre stresse, agora e não está a tremer.
Não está a ser assombrado pela guerra, Dr. Watson...
Sente a falta dela.
Bem-vindo de volta.
Escolha um lado, Dr. Watson.
Vou levá-lo a casa.
PODE SER PERIGOSO. SHERLOCK HOLMES.
- Endereço? - Baker Street.
Baker Street, 221B.
Tenho de fazer uma paragem antes.
Pode não contar ao seu chefe, onde fui?
- Claro. - Já lhe contou?
Sim.
- Tem folgas? - Sim, várias.
- Adeus. - Está bem.
O que estás a fazer?
Adesivos de nicotina.
Ajudam-me a pensar.
É impossível ser fumador em Londres, hoje em dia.
Má notícia para o meu cérebro.
- Bom para respirar. - Respirar é chato.
São três adesivos?
É o tamanho do problema.
Então?
Chamaste-me. Achei que era importante.
Sim. Claro. Posso usar o teu telefone?
- O meu telefone? - Podem reconhecer o meu número
está na página da internet. - A Sra. Hudson tem telefone.
Eu gritei, mas ela não ouviu.
Eu estava do outro lado de Londres.
Não era urgente.
Toma.
É sobre o caso?
- O caso dela... - Caso dela?
A mala, sim, óbvio.
O assassino levou a mala, foi um grande erro.
Ele levou a mala. E daí?
Não há outra maneira, temos que arriscar.
Tem um número na minha mesa. Manda uma mensagem.
Chamaste aqui, para mandar uma mensagem?
Sim. O número está na mesa.
- Qual é o problema? - Conheci um amigo teu.
- Amigo? - Inimigo.
Qual deles?
O teu arqui-inimigo. As pessoas têm arqui-inimigos?
Ele ofereceu-te dinheiro para me espiares?
- Sim. - Aceitaste?
- Não. - Poderíamos dividir.
Pensa melhor da próxima vez.
- Quem é ele? - O homem mais perigoso,
que já conheci. Não importa agora.
O número na mesa!
Jennifer Wilson. Essa era...
- Não era a mulher morta? - Sim. Isso não importa.
Digita o número.
- Estás a digitar? -Sim.
- Já digitaste? - Sim. Calma!
Exactamente estas palavras:
"O que aconteceu em Lauriston Gardens?
Acho que desmaiei.
Rua Northumberland, 22.
- Por favor venha". - Desmaiaste?
O quê? Não. Não!
Digita e envia. Rápido.
- Enviaste? - Qual é o endereço?
Rua Northumberland, 22. Rápido!
É a mala da mulher de rosa. É a mala de Jennifer Wilson.
Sim, é óbvio.
- Só para constar, não a matei. - Eu não disse isso.
Por que não? Parece lógico, com a mensagem e a mala.
As pessoas costumam achar que és o assassino?
De vez em quando, sim.
Está bem.
- Onde achaste isso? - Procurando.
- Onde? - O assassino deve
tê-la levado para Lauriston Gardens.
E ficou com a mala por acidente porque estava no carro.
Não poderia andar com a mala sem chamar atenção.
Especialmente um homem, estatisticamente falando.
Por isso decidiu-se livrar dela.
Não levou mais que cinco minutos para cometer este erro.
Procurei nos arredores de Lauriston Gardens.
Em todos os lugares para se livrar de uma mala.
Levei menos de uma hora para encontrá-la.
Descobriu tudo isso porque a mala era rosa?
- Tinha que ser rosa. - Por quê não pensei nisso?
Porque és um idiota.
Não, não fiques assim. Quase todos são.
Olha, percebes o que está a faltar?
Da mala? Como poderia?
O telefone. Onde está o telemóvel?
Não estava com ela e não está na mala.
Ela tinha um. Acabaste de enviar uma mensagem.
Talvez tenha deixado em casa.
Ela tinha amantes. Era cuidadosa.
Nunca o deixaria em casa.
Porque mandei esta mensagem?
A pergunta é: onde está o telefone?
- Ela pode tê-lo perdido. - Sim. Ou...
Achas que está com o assassino?
Talvez ela tenha-o deixado com a mala.
Talvez ele tenha pegado por algum motivo.
Em todos os casos, está com o assassino.
Desculpa. Para quê mandei uma mensagem para o assassino?
Poucas horas depois da sua última vítima,
ele recebe uma mensagem que só pode ser dela.
Alguém que achasse o telefone ignoraria essa mensagem,
mas o assassino, entraria em pânico.
- Falaste com a polícia? Quatro pessoas mortas, não há tempo para isso.
E por que estás a falar comigo?
A Sra. Hudson, levou o meu crânio.
Sou o substituto do teu crânio?
Relaxa. Está a ir bem.
- Bem... - Bem, o quê?
Bem. Podes ficar a assistir TV.
- Queres que eu vá contigo? - Gosto de companhia.
E penso melhor quando falo em voz alta.
O crânio chama muita atenção.
- Algum problema? - Sim. A Sargento Donovan.
O que tem ela?
Ela disse que gostas disto. Que te divertes.
E eu disse "perigoso", e aqui estás tu.
- Aonde vamos? - Rua Northumberland.
- Achas que ele é burro? - Não. Acho que ele é brilhante.
Adoro os brilhantes. Loucos para serem apanhados.
- Por quê? - Apreciação.
Aplausos. A fama finalmente.
Os génios precisam de plateia, John.
Sim.
Ele caça aqui, no centro da cidade.
Sabemos que as vítimas foram sequestradas, isso muda tudo.
Todas as vítimas foram capturadas em locais
movimentados, mas ninguém percebeu.
Pensa!
Em quem confiamos, mesmo sem conhecer?
Quem passa sem ser notado?
Quem caça no meio da multidão?
Não sei. Quem?
Não faço ideia. Com fome?
Obrigado, Billy.
Rua Northumberland, 22.
Fica de olho.
Ele não vai chamar atenção. Não é louco.
Ele matou quatro pessoas.
Certo.
Sherlock.
Qualquer coisa do menu, grátis para si.
Para si e para o seu namorado.
- Queres comer? - Não namoramos.
- Ele ajudou-me com a justiça. - Este é o Ângelo.
Há três anos, provei ao Lestrade que durante um assassinato.
O Ângelo, estava em outro lugar. Invadindo uma casa.
- Limpou o meu nome. - Limpei um pouco.
- Aconteceu algo depois? - Nada.
Senão fosse por ele, eu teria ido para a prisão.
Mas foi.
Vou buscar uma vela. É mais romântico.
Não somos namorados.
Coma. Será uma longa espera.
Obrigado.
As pessoas não têm arqui-inimigos.
- Desculpa? - Na vida real.
Não existem arqui-inimigos.
Não existem? Sem graça.
Quem eu conheci?
O que as pessoas têm na vida real?
Amigos?
Pessoas que conhecemos, gostamos ou não.
- Namoradas ou namorados. - O que eu disse: sem graça.
Então, não tens namorada?
Namorada? Não. Não é a minha área.
Certo.
Tens namorado? É normal.
Sei que é normal.
- Então, tens namorado? - Não.
Certo. Tudo bem.
Então, não tens ninguém. Como eu.
Bom. Porreiro.
John...
Eu considero-me casado com o trabalho.
Estou lisonjeado, mas não quero...
Não estou a sugerir...
Só estou a dizer que está tudo bem.
Bom.
Obrigado.
Um táxi parou do outro lado da rua.
Ninguém entra, ninguém sai.
Por quê um táxi?
- Muito esperto, não é? - É ele.
Não olhes.
- Estás a olhar. - Os dois não podem olhar.
Desculpa.
- Tirei o número da placa. - Bom para ti.
Direita, recta, obra, sinal, autocarro,
pedestres, esquerda, outro sinal.
ROTA ALTERNATIVA
Desculpe.
ESTRADA FECHADA
Vamos, John.
ESPERA
Vamos, John. Estamos a perdê-lo de vista.
ESTRADA FECHADA
Por aqui.
Não! Por aqui.
Desculpa.
Polícia. Abra.
Dentes, bronzeado. Californiano?
Santa Monica, L.A.. Acabou de chegar.
- Como sabes? - A bagagem.
Primeira vez em Londres, certo?
Indo para o seu destino pela rota do taxista.
Desculpe, são da polícia mesmo?
Sim. Tudo certo?
Sim.
Bem-vindo a Londres.
Qualquer problema, avise-nos.
- Basicamente o táxi desacelerou. - Basicamente.
- Não era o assassino. - Não mesmo.
País errado, bom álibi.
- Isso mesmo. - Onde conseguiste isto?
- Inspector Lestrade. - Sim.
Eu roubo-o, quando ele está irritado.
Fica com este. Tenho outros.
- O que foi? - Nada. Só...
"Bem-vindo a Londres".
- Recuperaste o fôlego? - Quando quiseres.
Isto foi ridículo.
Foi a coisa mais ridícula que já fiz.
E invadiste o Afeganistão.
Não fui sozinho.
Porquê não voltamos ao restaurante?
Podem estar a vigiar.
Foi um tiro no escuro.
O que fomos lá fazer?
Só passar um tempo.
E provar um ponto de vista.
- Que ponto? - Tu.
Sra. Hudson. O Dr. Watson ficará com o quarto de cima.
- Quem disse? - O homem na porta.
O Sherlock mandou-me uma mensagem.
Ele disse que esqueceu isto.
Obrigado.
Sherlock, o que fez?
- Sra. Hudson. - Lá em cima.
- O que estás a fazer? - Sabia que ias achar a mala.
- Não podes invadir a minha casa. - Não podes esconder provas.
- E eu não invadi. - O que chamas a isto?
- Uma busca por drogas. - A sério? Ele? Drogado?
- Você conhece-o? - John.
Pode procurar e não encontrará nada.
- John, é melhor ficar quieto. - Qual é.
- Não. - O quê?
- Tu. - Calado.
Não sou o teu cão de caça.
Não, o Anderson é o meu cão de caça.
Anderson. O que estás a fazer numa busca por drogas?
- Ofereci-me. - Todos se ofereceram.
Não são da Narcóticos, mas são bem treinados.
- São olhos humanos? - Coloca-as onde estavam.
- Estavam no microondas. - É uma experiência.
Continuem a procurar.
Ou podes ajudar-nos, e eu dispenso-os.
- Isto é infantil. - Tu és uma criança.
Sherlock, o caso é nosso.
Não podes investigar por ti próprio, estamos entendidos?
Ou então finges estar à procura de drogas para ameaçar-me?
Não é fingimento, se eu encontrar algo.
- Estou limpo! - O apartamento todo é seu?
Eu nem fumo.
Nem eu.
Vamos trabalhar juntos.
- Achámos a Rachel. - Quem é ela?
A filha única da Jennifer Wilson.
Filha?
Por que escreveria o nome dela?
Não importa, achámos a mala.
De acordo com "alguém", o assassino estava com a mala.
E nós a encontrámos com o nosso psicopata favorito.
Sou um sociopata funcional. É diferente.
Traz-me a Rachel. Quero interrogá-la.
- Ela morreu. - Existe uma ligação?
Está morta há 14 anos. Tecnicamente nunca esteve viva.
Rachel foi um feto morto na barriga da mãe.
Não...
Isso não está certo.
Por que ela faria isso?
Pensar na filha ao morrer? Sociopata. Entendi agora.
Não pensou na filha.
Escreveu com as unhas o nome dela no chão enquanto morria.
Exigiu esforço. E magoou.
Disseste que as vítimas tomaram o veneno sozinhas.
Mas ele obrigou-as.
Talvez tenha falado com elas,
talvez usou a morte da filha, de alguma forma.
Foi há anos atrás. Por que ainda se importaria?
Foi mau?
Um pouco.
O que dirias, se estivesses a morrer?
-"Por favor, deixa-me viver"! - Tens de ser criativo.
Não preciso.
Mas se fosses esperto. A Jennifer era esperta.
Estava a tentar dizer-nos algo.
- É a campainha? - O seu táxi, Sherlock.
Não chamei nenhum táxi. Mande-o embora.
Que confusão, querido. O que estão à procura?
É um busca por drogas, Sra. Hudson.
Mas são calmantes com base em ervas, para os meus quadris.
Calem-se! Não falem, respirem. Estou a tentar pensar.
Anderson, olhe para lá, está me atrapalhando.
- O quê? O meu rosto? - Todos quietos.
- Anderson, de costas! - Meu Deus!
De costas, por favor.
- Pensa rápido. - E o seu táxi?
Sra. Hudson!
Ela era esperta.
Era mais esperta que vocês. E está morta. Não entendem?
Ela não perdeu o telefone. Ela deixou o telefone nele.
Sabia que ia morrer quando saiu do carro.
Deixou o telefone para nos levar até ele.
- Como? - O que queres dizer?
Rachel!
Não percebem? Rachel!
Olhem para vocês. Tão vazios.
É bom não ser eu? Deve ser tão relaxante.
Rachel não é um nome.
- Então o que é? - Na mala, há uma etiqueta.
Um endereço de E-Mail.
É jennie.pink@mephone.org.uk.
Ela não tinha portátil, ela fazia os seus negócios
pelo telefone. Os telefones inteligentes, tem E-Mail.
Então há uma página na internet para a conta dela.
O utilizador é o E-Mail. E a senha é?
- Rachel. - Podemos ler os E-Mails. E daí?
Anderson, não falei alto. Diminui o QI de toda a rua.
Podemos fazer mais que isso. É um telefone inteligente, tem GPS.
Significa que se o perder pode localizá-lo em tempo real.
Está-nos a levar directamente ao homem que a matou.
- A menos que tenha se livrado. - Sabemos que não.
Vamos, vamos. Rápido!
Sherlock, querido. Este taxista...
Sra. Hudson, não é a hora do seu calmante?
Consiga veículos, um helicóptero.
A bateria não durará para sempre.
Só teremos uma referência, não um nome.
- É um começo! - Sherlock...
Mobiliza todas as forças em Londres.
- É a nossa prioridade. - Sherlock...
Onde está? Rápido, onde?
Aqui. Está na... Baker Street, 221.
Como pode estar aqui?
Como?
Talvez quando trouxeste a mala, caiu em algum lugar.
- O quê? E eu não reparei? Logo eu?
Não importa, mandámos uma mensagem e ele respondeu.
Pessoal, também estamos à procura de um telemóvel...
Em quem confiamos, mesmo não conhecendo?
Quem passa invisível por onde quer que vá?
Quem caça no meio da multidão?
VENHA COMIGO.
-Sherlock, está bem? -O quê...?
Sim, sim. Estou bem.
Como pode o telefone estar aqui?
Não sei.
- Vou tentar de novo. - Boa ideia.
Onde vais?
Apanhar ar, vou lá fora. Não demorarei.
- Tens a certeza que estás bem? - Estou bem.
Táxi para Sherlock Holmes.
Não chamei um táxi.
Não significa que não precise de um.
É o taxista...
Que parou na rua Northumberland.
Era você. Não o seu passageiro.
Viu? Ninguém pensa no taxista.
É como se fosse invisível.
Só a parte de trás de uma cabeça.
Uma boa vantagem para um assassino em série.
- Isto é uma confissão? - Com certeza.
E vou dizer-lhe mais...
Se chamar os polícias, não correrei.
Vou ficar quieto e esperar que me apanhem, prometo.
Por quê?
- Porque não vai fazer isso. - Não vou?
Não matei aquelas quatro pessoas, Sr. Holmes.
Eu falei com elas...
E eles mataram-se.
Se chamar os polícias agora, prometo uma coisa.
Nunca contarei o que eu disse.
Ninguém mais vai morrer,
e acredito que chamam a isso de resultado.
E nunca entenderá como essas pessoas morreram.
Com que tipo de resultado se preocupa?
Se eu quisesse entender...
- O que devo fazer? - Deixe-me o levar a dar uma volta.
- Para me matar também? - Não o quero matar, Sr. Holmes.
Vou falar consigo...
E então vai-se matar.
Ele entrou num táxi. É o Sherlock, saiu num táxi.
Eu disse-lhe, ele faz sempre isso.
Ele foi-se de novo. Estamos a perder tempo!
Estou a ligar para o telefone, está a chamar.
Se está a chamar, não está aqui.
Vou procurar de novo.
Isso importa? Algo disso importa?
Ele é um lunático, e sempre vai desapontar-te.
Está a desperdiçar o seu tempo. O tempo de todos nós.
Tudo bem, pessoal.
Terminámos aqui.
Como me encontrou?
Eu reconheci-o.
Logo que o vi a perseguir o meu táxi.
Sherlock Holmes!
Ouvi sobre si.
Visitei a sua página na internet também. É brilhante! Adorei.
- Quem lhe falou sobre mim? - Alguém por aí que notou.
Quem?
Quem repararia em mim?
- É modesto, Sr. Holmes. - Não, não sou.
Conseguiu um fã.
- Conte-me mais. - É tudo o que saberá.
Nesta vida.
Por que ele fez isso? Por que ele teve de sair?
Conhece-o melhor que eu.
Conheço-o há cinco anos e não, não conheço.
Então, por que continua com ele?
Porque estou desesperado, é por isso.
E porque o Sherlock Holmes é um grande homem.
E acho que um dia, se tivermos muita sorte,
ele talvez será um dos bons.
Onde estamos?
Conhece tudo em Londres. Sabe exactamente onde estamos.
Faculdade Roland-Kerr Further.
- Por quê aqui? - Está aberto.
Os da limpeza estão aí. Uma coisa sobre ser taxista.
Sempre se sabe um bom lugar para um assassinato.
Estou surpreso que a maioria de nós
não goste da diversão em série.
Apenas leva as suas vítimas para dentro? Como?
- Inferno. - Não se preocupe. Fica melhor.
Não pode fazer as pessoas se matarem
apontando uma arma.
Não faço. É muito melhor que isso.
Não preciso disto consigo. Pois irá me seguir.
Bem, o que acha?
É com você. É você quem morrerá aqui.
- Não, não vou. - É o que todos dizem.
Podemos conversar?
Um pouco arriscado, não?
Levar-me com uns seis policias a assistir.
Eles não são tão estúpidos. A Sra. Hudson lembrar-se-á de si.
Chama a isso de risco? Não...
Isto é arriscado.
Gosto disto.
Pois não entendeu ainda, entendeu?
Mas já vai entender.
Só tenho que fazer isto...
Não esperava isso, esperava?
- Vai adorar isto. - Adorar o quê?
Sherlock Holmes! Olhe para si!
Em carne e osso.
Na sua página da internet, um fã seu contou-me sobre ele.
O meu fã?
Você é brilhante.
É um génio.
A Ciência da Dedução. Agora, isso...
É o pensamento correcto.
Cá entre nós, por que as pessoas não pensam?
Isso não o deixa furioso?
Por que as pessoas não podem apenas pensar?
Entendo... Então é um génio também.
Não pareço?
Uma pessoa engraçada que conduz um táxi.
Mas saberá melhor num minuto.
Há possibilidades de ser a última coisa que saberá.
Está bem, dois frascos. Explique.
Há um frasco bom e um mau.
Se tomar a do frasco bom, vive.
Se tomar a do mau, morre.
- Os dois frascos são iguais. - Em todas as maneiras.
- E sabe qual é qual? - Claro que sei.
Mas eu não sei.
Não seria um jogo se soubesse. Você é quem escolhe.
Por que devo? Não tenho porque continuar.
O quem tem para mim?
Ainda não lhe contei a melhor parte.
Qualquer frasco que escolher,
eu tomo a pílula do outro.
E então, juntos...
Tomamos o nosso remédio.
Não vou fazer batota. A escolha é sua.
Tomarei a pílula que não tomar.
Não esperava isso, Sr. Holmes?
Foi o que fez com os outros?
- Deu-lhes uma escolha? - E agora estou a dar-lhe uma.
Fique à vontade. Pense um pouco.
Quero a sua melhor jogada. Não é um jogo, é uma escolha.
Joguei quatro vezes. Estou vivo.
Não é uma escolha, Sr. Holmes, é xadrez.
É um jogo de xadrez,
com um movimento. E um sobrevivente.
E este, este...
é o movimento.
Acabei de dar-lhe o frasco bom ou o mau?
Pode escolher qualquer um.
Não, Inspector Lestrade. Preciso falar com ele.
É importante. É uma emergência.
À esquerda, por favor. À esquerda...
Está pronto, Sr. Holmes? Pronto para jogar?
Jogar o quê? Há 50% de probabilidade.
Não está a jogar com números, está a jogar comigo.
Acabei de dar-lhe a boa ou a má?
É um "bluff", ou um "bluff" duplo?
- Ou triplo? - Ainda assim é uma escolha.
Quatro pessoas? Não é uma escolha.
- Sorte. - É capacidade!
Sei como as pessoas pensam.
Sei como as pessoas acham que sabem como eu penso.
Consigo ver tudo como um mapa na minha mente.
São todos tão estúpidos, inclusive você.
Ou talvez, apenas Deus me ame muito.
Mesmo assim, você é um desperdício como taxista.
Então...
Arriscou a sua vida quatro vezes para matar estranhos, por quê?
- Hora de jogar. - Eu estou a jogar.
É a minha vez.
Há espuma de barbear atrás da sua orelha esquerda.
Ninguém lhe falou nisso.
Sinal de que já aconteceu antes, então,
vive sozinho, não há ninguém para dizer-lhe.
Há uma fotografia de crianças. A mãe foi cortada.
Se ela tivesse morrido, ainda estaria lá.
A fotografia é antiga, mas a moldura é nova.
Pensa nos seus filhos, mas não pode vê-los.
Pai distante. Ela levou as crianças,
mas ainda os ama e isso ainda dói.
Mas tem mais.
A suas roupas. Recém lavadas,
mas tudo o que está a usar tem... Três anos?
Mantendo as aparências, mas não planeando.
E aqui está você numa onda de assassinatos. O que é isto?
Três anos atrás. Foi quando lhe contaram?
Contaram o quê?
- Que é um homem à espera da morte. - Você também.
Não tem muito tempo.
Estou certo?
Aneurisma. Bem aqui.
Qualquer suspiro, pode ser o meu último.
E porque está a morrer, matou quatro pessoas.
Sobrevivi às quatro pessoas.
É a melhor alegria que se pode ter
com um aneurisma.
Não... Tem algo mais.
Não matou quatro pessoas, só porque está amargo.
A amargura é um paralítico.
Amor é um motivador muito mais viciante.
De alguma forma, isto tem a ver com os seus filhos.
- É bom nisso, não é? - Mas como?
Quando eu morrer, os meus filhos não terão muito.
O Táxi não dá muito dinheiro.
- Ou ser um assassino em série. - Ficaria surpreso.
Surpreenda-me.
Tenho um patrocinador.
- Tem um quê? - Por cada pessoa que morre,
dinheiro é enviado aos meus filhos.
Quanto mais mato... Melhor eles estarão.
Vê? É melhor do que pensa.
Quem patrocina um assassino em série?
Poderia ser um fã de Sherlock Holmes?
Não é o único que gosta de um bom assassinato.
Existem outros como você, excepto que você é só um homem.
E eles são muito mais que isso.
O que quer dizer... Mais que um homem?
Uma organização? O quê?
Tem um nome que ninguém diz.
E eu também não o direi.
Agora, chega de conversa.
Hora de escolher.
Sherlock.
Sherlock!
E se eu não escolher? E só ir embora.
Pode ter 50% de probabilidade,
ou eu posso dar-lhe um tiro na cabeça.
Curiosamente, ninguém propôs essa opção.
Escolherei a arma, por favor.
Tem a certeza?
Definitivamente. A arma.
Não quer ligar para um amigo?
A arma.
Conheço uma arma verdadeira, quando a vejo.
- Nenhum dos outros conhecia. - Com certeza.
Bem, isto foi muito interessante.
Espero vê-lo no tribunal.
Antes de ir, descobriu?
Qual é o frasco bom?
Claro. Brincadeira de criança.
Qual é então?
Qual teria escolhido?
Só assim descobrirei se conseguia vencê-lo.
Vamos lá! Jogue o jogo.
Interessante.
Então, o que acha? Podemos?
A sério. O que acha?
Pode vencer-me?
Está certo o suficiente,
a ponto de apostar a sua vida?
Sherlock!
Tenho a certeza que se entediou, não foi?
Sei que sim.
Um homem como você. Tão inteligente.
Qual o sentido de ser esperto, se não consegue provar?
Manter o vício.
Mas isto, é no que é realmente viciado.
Faria qualquer coisa,
qualquer coisa mesmo, para parar o tédio.
Não está entediado agora, está?
Isto não é bom?
Estava certo? Estava, não estava?
Escolhi a boa?
Está bem. Diga-me.
O seu patrocinador. Quem é?
Aquele que lhe falou sobre mim, o meu fã.
- Quero um nome. - Não.
Está a morrer, mas ainda posso magoá-lo.
Dê-me um nome.
Um nome! Agora!
O nome!
Moriarty!
Para quê este cobertor? Insistem em colocá-lo.
- É para o choque. - Não estou em choque.
Sim, mas alguns querem tirar fotografias.
Então, o atirador. Nenhuma pista?
Foi embora antes de chegarmos.
Mas um tipo daqueles tem inimigos. Aposto.
Um deles poderia estar a segui-lo, mas...
Não temos nada para continuar.
Eu não diria isso.
Está bem. Conta lá.
A bala que tiraram da parede é de um revólver.
Atirar a esta distância, é coisa de profissional.
Não um qualquer, alguém que já esteve na guerra.
A suas mãos não tremeram, está acostumado à violência.
Só atirou quando fiquei em perigo, princípios morais.
Está à procura de alguém com história no serviço militar,
e nervos de aço.
Queres saber? Ignora-me.
- Desculpa? - Ignora tudo o que disse.
É só o choque a falar.
- Aonde vais? - Preciso tratar do aluguer.
- Ainda tenho perguntas. - O quê? Estou em choque.
- Olha, tenho um cobertor. - Sherlock.
E acabo de capturar um assassino em série.
Mais ou menos.
Está bem. Veremos isto pela manhã.
A Sargento Donovan explicou-me tudo.
As duas pílulas.
Coisa terrível, não é? Terrível.
Belo tiro.
Sim. Sim, teve de ser. Através daquela janela.
Deverias saber.
É melhor tirar essa pólvora dos dedos,
não deves ter tido tempo, é melhor evitarmos o julgamento.
- Está tudo bem? - Sim, claro que estou bem.
- Bem, mataste um homem... - Sim.
Isso é verdade, não é?
Mas não era um homem muito bom.
- Não. Não era mesmo. - Era um péssimo taxista.
É verdade, era um péssimo taxista.
Precisavas ver o caminho que fez para chegar até aqui.
Pára! Não podemos rir, é uma cena de crime. Pára.
- Foste tu que atiraste nele. - Fala baixo.
- Desculpa, são os nervos. - Desculpa.
Ias tomar mesmo a maldita pílula, não ias?
Claro que não.
Esperava a hora certa. Sabia que ias aparecer.
Não, não sabias.
É assim que ages?
Arriscas a tua vida para provar algo.
- Por que faria eu isso? - Porque és um idiota.
- Vamos jantar? - Estou faminto.
Na Baker Street tem um bom Restaurante Chinês.
Fica aberto até às duas.
Sabes se o restaurante é bom, pela maçaneta da porta.
Sherlock, é ele, o homem que eu te estava a falar.
Sei exactamente quem é.
Então, outro caso desvendado.
O espírito público!
Embora isso nunca tenha sido a sua motivação, não é?
O que estás a fazer aqui?
Como sempre, preocupo-me contigo.
Sim, fiquei a saber da tua preocupação.
Sempre tão agressivo.
Nunca percebeste que estamos do mesmo lado?
Estranhamente, não.
Temos mais em comum do que acreditas.
Esta insignificante rixa entre nós é infantil.
Pessoas sofrerão e sabes como isso chateia a mamã.
Eu chateio-a? Eu?
Não era eu que a chateava, Mycroft.
Não. Não, espera.
- Mamã? Quem é a mamã? - Mãe. A nossa mãe.
Este é o meu irmão, Mycroft.
Engordaste de novo?
- Na verdade, emagreci. - É o teu irmão?
Claro que é o meu irmão.
- Então ele não é... - Não é, o quê?
Não sei. Um génio do crime?
- Quase isso. - Por amor de Deus.
Ocupo um pequeno cargo no governo.
Ele é o governo, quando não está ocupado
sendo o serviço secreto ou a CIA, nas horas vagas.
Boa noite, Mycroft.
Não vamos brigar antes de chegar em casa, sabes como é o trânsito.
Quando diz que está preocupado com ele,
está mesmo preocupado?
Sim, claro.
É mesmo uma rixa de criança?
Ele sempre foi tão ressentido.
Pode imaginar como era a ceia no Natal.
Sim. Não. Deus, não.
É melhor eu...
- Olá, novamente. - Olá.
Encontramo-nos mais cedo esta noite.
Está bem. Boa noite.
Boa noite, Dr. Watson.
Então, o Dim Sum.
Adivinho sempre os biscoitos da sorte.
Não podes fazer isso.
Foste baleado...
-Como? - No Afeganistão. O ferimento.
- Sim, no ombro. - O ombro! Imaginei.
- Não imaginaste. - O esquerdo.
- Um golpe de sorte. - Acho que não.
Foi sim.
- Estás tão feliz com o quê? - Moriarty.
-O que é Moriarty? - Não faço a mínima ideia.
Senhor, podemos ir?
Interessante, esse soldado.
Pode ser o que o meu irmão esteja a precisar...
Ou irá piorá-lo mais do que nunca.
De qualquer das formas, aumentaremos a vigilância deles.
Nível três activado.
Desculpe, senhor, vigilância de quem?
Sherlock Holmes e Dr. Watson.
Tradução Original: darklegenders
Adaptação para PT: Unreal2 Sincronização: Unreal2